Il traîne sur Paris
Un bel orage paresseux
Une nébuleuse pâle
Un vertige de pluie,
Tout au bord de l’espace
Le bruit que font des pas
En se précipitant,
Par les fenêtres entrebâillées
Fermées doucement
Des voix saisies par le ciel,
Le claquement des flaques
Mouillées de gouttes
Et ce grand bruit lointain
D’un tonnerre qui roule,
Dont je suis l’écho sensible
Par la peau, le battement,
En subtile connivence
Mieux calme que serein
Attentif et perplexe
Je voyage.
3 novembre 1993.
« Mais l’étendue ne se trouve pas. Elle se fonde. »
Saint-Exupéry, Pilote de guerre.