Journal de bord

To New-Yorkers who need to enhance an evening with a genuine European atmosphere : Help Wanted.

Hier, 5 à 7 avec le charmant Houssein au Cheval blanc (809, Ontario Est), l’une des premières microbrasseries ouvertes à Montréal à la fin des années 80. L’ambrée était agréable, sans plus, la noire aux arômes marqués de café, sans relief et décevante à mon goût. Malgré le décor (taverne des années 30) et l’ambiance chaleureuse, cela ne vaut pas le Don du Ciel. (Nous devions originellement nous rendre aux 3 Brasseurs, 1660, Saint-Denis, mais nous avons reflué devant le monde et le bruit.)

Le midi, mon lapin m’avait invité au restaurant français Le Paris (1812, Sainte-Catherine Ouest). Ouvert depuis 1956, il fait figure d’institution historique dans une ville où la pérennité n’est pas la valeur première des restaurants. Fréquenté de vieilles dames qui semblent avoir leurs habitudes, nous faisions figure de petits jeunes égarés parmi les convives de cette annexe de maison de retraite. Pour le décor et le contenu de vos assiettes, imaginez le restaurant en demi-pension d’un hôtel de la Gare, dans les années 60, de quelque sous-préfecture oubliée du centre de la France, avec nappes à carreaux et cuivres aux murs. Une adresse à oublier bien vite, à moins d’apprécier le folklore.

(En entrée, trois rondelles de saucisson à l’ail sur une feuille de laitue flétrie, puis cervelles ayant oublié la case poêlage au beurre pour sauter dans une improbable sauce aux câpres trop liquide, accompagnées de frites au goût n’ayant rien de français, ni moins encore de belge, et d’une simili ratatouille fadasse, pour conclure avec un soi-disant sorbet à l’orange, de couleur vraiment orange, et à la saveur digne de la pétrochimie — imaginez une glace au lait et Fanta.)

Après ça, mon lapin va encore dire que je suis sévère…